Golgatha

    Eine Schneefläche unabsehbar weit. Der graue Nebel darüber, wie eine Last von dumpfem Hass.
    Ist's Tag? Ist's Abend? Ich sehe kein Gestirn.
    Ob die Sonne noch lebt?
    Ueber die eisige Fläche schleppt sich müde mein Schritt. Mir ist, als söge der giftige Nebel aus allen meinen Poren das Leben und zöge mich fort in ein langsames Sterben.
    Seine Finger sind nass, schlaff, kalt.
    O, ihr rosig sonnendurchglühten Finger des Frühlingsmorgens, die ihr ins Leben weckt, wo seid ihr?
    Und ein hüpfender Wind der Erinnerung geht durch mein Herz, - ein leiser Tanz voll seidenem Rauschen.
    Da eine Stimme hinter mir. Hart wie frostberstendes Eis.
    "Du da!"
    Wie in den Boden gerammt, steh' ich erschrocken.
    "Was erschrickst Du! Ich bin nicht der Tod. Ich bin nicht der Tod.... ach!"
    Eine Wolke umballt meine Sinne. In kalte Leichenkammern entflieht meine Seele. Dann taucht sie heraus in eine grosse Helligkeit, und neben einem greisen Manne schreit' ich durch ein sonnenheisses Land.
    Grellweisse Felsen und dürres Gelb sterbender Reife rechts und links.
    "Hebe Dein Haupt! Sieh! Da ist Golgatha!"
    Christus!
    Im glühenden Sonnenbrand, tief niedergesunken das Haupt, am Kreuz. Ich sehe in seinem blonden Haar den Dornenkranz, die Schmerzensgloriole. Sein Leib ist dürr und voller Blutrunst.
    Oh, Christus!
    "Komm!"
    Lass mich beten am heiligen Marterstamm! Hier lass mich beten lernen!
    "Komm! Siehe die Leute an, die beten."
    Er führt mich fort. Und wieder flieht meine Seele. Durch wetternden Sturm flieht sie und Waffenklirren und Feuersbrunst und Sterbeklagen. Und in ein mittleres Licht taucht sie auf.
    Auf glattem Asphalt schreiten wir durch eine grosse Stadt.
    "Hebe Dein Haupt! Sieh', da ist Golgatha!"
    Gott! Gott! Entsetzlich, da -: Mitten im schiebenden Gewirre der Stadt, da, mitten auf grossem Platz, zwischen Theatern und Kirchen und Parlamenten: das Kreuz! Christus daran, blutend, gesenkten Hauptes, und keiner achtet sein. Regimentsmusik, Wagengerassel, Equipagen, strömendes Leben, Lachen und Schreien. Christus! Christus! Blutender Heiland! Christus! Er hebt das Haupt, öffnet die Lippen: "Mich dürstet!" Keiner achtet sein. Ihm sinkt das Haupt.
    "Komm!"
    Und es wird still. Ich höre Vogelsingen. Die Luft ist lau. Sensensausen im Korn. Friede! Friede!
    Ein unermessliches Feld, segenschweres Meer von windbewegten goldenen Halmen. Tausend Sichler mähen im Schwung.
    "Hebe Dein Haupt! Sieh', da ist Golgatha!"
    Mitten aus goldenem Garbenberg das Kreuz. Ein stumpffinsterer Mann, eine Peitsche in Händen, daran gelehnt. Sein Blick mustert über die gebückten Rücken der Mäher.
    Und über ihm der gepeinigte Leib der Liebe. Christus!
    Da seh' ich sein Auge, schmerzdurchstiert, dunkelbraun, weit offen, hoffnungsleer. Und seine Lippen öffnen sich. Schwarzes Blut entquillt dem Munde und ein Wort: Hass!
    "Willst Du noch beten?"
    Schnee knirscht wieder unter meinem Schritt, und wieder saugt mein Leben der Nebel.
    "Willst Du noch beten? Viele Beter sah'st Du!"
    Wer bist Du, alter Mann?
    Und, langsam ferner werdend, nebelverschluckt, wehen die Worte zu mir:
    "Vor meiner Thüre sank er unterm Kreuz. Ich hob ihn nicht. Wer hebt Verbrecherauf? Ich betete Dank, dass meine Seele nicht so frech, wie seine. Da hob in seinem Herzen sich die Wahrheit: der Hass von Mensch zu Mensch. So starb er. Mir aber fluchte seine bittere Erkenntniss, dass ich sein Erbe sei und endelos erkenne: Golgatha überall und Hammerschlag am Kreuz! Sein Tod ist ewig, seine Liebe ist tot. Ich lebe und lerne den Hass. Könnt' ich ihn lehren!"
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    Golgatha überall und Hammerschlag am Kreuz...


  Otto Julius Bierbaum . 1865 - 1910

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