Im Ofen

Die Scheite wurden eingeschoben,
Rot sprüht es durch die Ofentür -
Die erste Flamme zuckt nach oben
Und tausend Fünkchen folgen ihr.
Bis daß der Kien am harz'gen Stamme
Von allzu rascher Glut verzehrt,
Und sich gemach die wilde Flamme
Beruhigt und ins Innre kehrt.

Versprüht sind Funken dann und Feuer,
Ich aber glaub' der still'ren Glut,
Denn bald erwärmt sie das Gemäuer,
So tief sie auch im Dunkeln ruht.
Und so glaub' du auch meiner Liebe,
Die darum nur so stumm und still,
Weil sich das flücht'ge Glutgetriebe
Zu ew'ger Wärme läutern will ...


  Georg Busse-Palma . 1876 - 1915

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