Ende

    Verträumt und müde wie ein Schmetterling im September taumelt der Sommer das Gelände entlang. Altweiberfäden wirren sich um seine zerrissenen Flügel und die Blumen, die noch blühen, haben keinen Honig mehr.

    Am Hochwald drüben, hinter dem die Sonne glutet, lauert die Nacht, wie eine große Spinne, und wie ein engmaschiges Netz hängt sie die Dämmerung vor das verflackernde Abendrot, nach dem der Schmetterling seinen Flug nimmt.


  Cäsar Flaischlen . 1864 - 1920

Expressionisten
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