Die achte Todsünde

Ein Dichter darf mit seinen Sachen
Uns wüthend, darf uns rasend machen,
Wir stecken's schließlich ruhig ein,
Wer wird denn immer: "Kreuzigt!" schrein?
Nur Eins wird man ihm nie verknusen,
Und gäb's statt neun selbst neunzig Musen:
Wenn er in Reimen wässrig thränt,
Indeß sein armer Leser gähnt!
Drum, wer uns langweilt oder ledert,
Verdient, daß man ihn theert und federt!


  Arno Holz . 1863 - 1929

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