Beschützer

Viel tausend Kugeln gehn vorbei
An meiner Stirne Rand,
Als ob mein Haupt behütet sei
Von einer gütigen Hand.

Ist es die alte dürre Hand,
Die segnend mütterlich,
Eh' ich des Helmes Riemen band,
Noch über das Haar mir strich?

Ist es die schlanke Frauenhand,
Die noch beim letzten Kuß
Sich wild um meinen Nacken wand,
Als träfe mich schon der Schuß?

Ist es die weiche Kinderhand
Mit Fingerchen blütenzart,
Die, als ich unter der Türe stand,
Gespielt mit meinem Bart?

Ich weiß es nicht - allein mir ist,
Als dürft' mir nichts geschehn.
Die Kugel, die mich mähte, müßt'
Durch drei Paar Hände gehn...


  A. De Nora . 1864 - 1936

Expressionisten
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