Treue

Viel schwere Stunden schritten
Über mein Herz hinweg
Mit ihren harten Tritten -
Durch blühende Blumen mitten
Hindurch ein wüster Weg.

Und doch! Wenn einmal bliebe
Der Schritt des Unglücks aus,
Dann drängte wieder und triebe
Die alte Saat der Liebe
An allen Enden heraus

Und schriebe mit brennend roten
Rosen in alter Glut
Auf den zertretnen Boden
Den Namen - einer Toten,
Die drin begraben ruht.


  A. De Nora . 1864 - 1936

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