Der Wanderer

Ich bin aus jenem Land, das Armut heißt,
Vater und Mutter lebten lange dort.
Ich spüre dieser Landschaft grauen Geist,
er wirkt in meinem schweren Blute fort.

Oft will ich so sein, wie die andern sind,
leichtflügig wie ein Blütenblatt im Wind,
berauscht von allem, was ihr Auge sieht,
gottnah schon durch das kleinste Vogellied.
Sie wandern, wandern, wissen nicht wohin,
und fragen nicht darnach, ihr leichter Sinn
lebt nur dem Tage, den sie vor sich schaun
mit seinen Klängen, Kosen, schönen Fraun
und jenen Stunden, die in Nacht und Traum
verbrämt sind von der Liebe Purpursaum.

Doch hab' ich es gewagt mit zager Hand
Blüten zu fassen, mir zu Lust und Lohn -
ersteht vor mir mein traurig Heimatland,
Mutter und Vater winken ihrem Sohn.


  Alfons Petzold . 1882 - 1923

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