Die Schwangere

Ein Lichtlein, von der Liebe angezündet,
In ihrem Leibe auf zur Flamme loht.
Den Sinn des Ewigen hat sie ergründet
Und schaut nun lächelnd über Grab und Tod.

Um ihr geheimes Königtum zu schauen,
Stehn oft die Nachbarinnen vor dem Tor,
Sie hebt sich aus der Fülle dieser grauen
Und müden Menschen wie ein Licht empor.

Wie von den Bäumen, die in Blüte stehen,
Geht eine fromme Sehnsucht von ihr aus.
Und viele Mädchen ihren Kreis begehen
Und kommen seltsam weiser dann nach Haus.

Sie lassen alte Bücher, edle Steine,
Wie traumumsponnen sie im Leben stehn,
Und suchen in der Ferne nur die Eine,
Die einem Wunder darf entgegengehn.


  Alfons Petzold . 1882 - 1923

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