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Alfons Petzold
Der
Ewige und die Stunde . 1. Auflage 1912
Gott
Das Scharten eines Pfluges gräbt,
Vereint mit einem Bauernschrei,
Sich in die weiche Luft.
Im Felde sich ein Schatten hebt.
Mir ist's, als ginge Gott vorbei,
Gehüllt in blauen Duft.
Es ist ja nur ein Ackersmann!
So spricht zur Seele der Verstand.
Die sagt: Dem ist nicht so;
Dort schau ich Gottes Antlitz an,
Wo sich zu einem Schaffen spannt
Ein Arm, kraftvoll und froh.
Alfons
Petzold . 1882 - 1923
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