Im Walde

Wie seltsam ist der Wald in seiner
Schier unbegrenzten Einsamkeit.
Nur manchmal tönt ein geigenfeiner
Hauchleiser Ton durch sein Gebreit.

Ein jeder Baum, vertieft in Beten,
Kennt keinen seiner Brüder mehr,
Und dennoch ist es mir, als reden
Sie alle selig um mich her.

Ein schmaler Pfad, dumpfgrünes Düster
Hüllt meine zagen Schritte ein.
Versteckter Quell raunt im Geflüster:
"Kommt nicht herein, kommt nicht herein!"

Ich zwänge mich durch Blätterwände,
Die Augen sehen grüne Flut,
Auf deren welligem Gelände
Das frohe Lächeln Gottes ruht.


  Alfons Petzold . 1882 - 1923

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