Der Bettler

Es splittert eisig in den Vorstadtgassen
der Wintermorgen seinen harten Geist.
Noch schlafumquollen heben sich die Massen
der Häuser aus der Nacht, die grau zerreißt.

Ein Wind steht auf und stürzt aus Wolkenhöhlen,
an manchen Fenstern torkelt Licht empor.
Dort schiebt sich schwer, mit einem leisen Gröhlen,
ein plumper Klotz aus einem niedern Tor.

Der alte Bettler muß sein Heim verlassen,
das er im Keller jenes Hauses fand.
Nun wankt er durch den Nebel vieler Gassen
und sagt sein Sprüchlein her, indes die Hand

in der Gewohnheit ungezählter Stunden
sich in die Kälte wie zur Bitte reckt -
doch wird sie nur von herrenlosen Hunden
in dem Gefühl der Bruderschaft geleckt.


  Alfons Petzold . 1882 - 1923

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