Die Fabriken

Wir sind der Erde andrer Teil.
Das Lächeln stirbt in unserm Kreis,
und Dunkelheiten stürzen steil
auf uns, die wir so dumpf und heiß
sechs Tage lang
voll Nebel sind und Rauch und Ruß
und bei der Räder Nachtgesang
vergessen jedes Lichtes Gruß.

Wir bergen eine Fülle Kraft,
die wird zerstückt und aufgeteilt,
von toten Dingen aufgerafft
ins Wesentliche eingekeilt,
sechs Tage lang
ist alles in uns taub und blind,
und aller Herzen Ueberschwang
zu einem trüben Gruß gerinnt.

Ein unerhörtes Maß an Groll
wächst zwischen unserm Holz und Stahl,
die Steine sind des Hasses voll
und alle Fliesen tritt die Qual.
Sechs Tage lang
beugt sich, was in uns Atem hat
im eisernen Maschinenzwang,
der Arbeit und des Lebens satt.

Wir sehen keiner Tänze Schwung
in unserm roten Essenwald.
Wer zu uns eintritt, frisch und jung,
wird schon nach Stunden müd und alt.
Sechs Tage lang
seht ihr bei uns ein Puppenspiel;
gar grausig ist der Szenen Gang
und ungeheuerlich der Stil.

Und ist ein Zweck in unserm Sinn?
O Frage, selbst von uns verneint,
denn nur zum irdischen Gewinn
für wen'ge sind wir aufgesteint.
Sechs Tage lang
füllt uns irrsinniges Gebraus,
und nur am siebten schwebt ein Klang
des Friedens auch bei uns hinaus.


  Alfons Petzold . 1882 - 1923

Expressionisten
Dichter abc