Die Unfruchtbare

Sie lag in Nacht gebettet und schlief nicht;
selbst in die Kissen bohrte sie das heiße
und immer sehnsuchtswache Angesicht,
mischte die Tränen mit dem bitt'ren Schweiße
und sah des Morgens Blüh'n mit hartem Mund.
Der Tag war ihr ein Durch-die-Menge-Schleichen,
sie, nur ein Leichnam unter andern Leichen,
in eines Riesenschachtes düsterm Grund.

Denn ihr war nicht des Weibes Kraft geschenkt,
aus seinem Schoße Ewigkeit zu heben.
Wohl war ihr Adams Same eingesenkt,
doch wurde nie aus ihm ein drittes Leben.
Was ihr des Mannes Leben stürmisch gab,
auf daß es sich von ihm gesegnet löse
zum frischen Wuchse einer neuen Größe,
versank in ihr, wie ein kühles Grab.

Sie kniete sich die Füße wund und schrie
Gebete über ihren Leib und suchte
verirrten Blicks die Gnade Gottes, die
sie gleich darauf mit lautem Gram verfluchte.
Dann war sie wieder viele Tage stumm
in einem steinernen Sichselbstbelauschen,
als ginge sie mit einem tiefen Rauschen
in ihrem eigenen Gehirne um.

Und es geschah auch, daß ein Kind sie nahm
und zitternd dessen Körperchen berührte,
indeß sie eine unerhörte Scham
in ihrem unfruchtbaren Leib verspürte.
Ein Ekel war in ihr, der sie voll Neid
die feile Straßendirne ließ betrachten.
O dumm die Welt, die diese hieß verachten -
wie rein vor ihrem war doch deren Kleid!

So gingen Jahre hin in dieser Schmach,
die Seele wurde leer und lebenstrüber,
und eines Tages in der Frühe brach
ihr Leib zusammen, langsam schritt er über
des Landes Grenze, das uns nimmer läßt.
Indeß die schon erstarrten Augen schielten
glasig auf die lebend'gen Dinge, hielten
die Hände noch ein Kinderhemdchen fest.


  Alfons Petzold . 1882 - 1923

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