Um die Stunde des Mittags

Der Glanz uralter Kathedralen
liegt tausendfältig hingesprengt
auf allen staubigen Häusermalen,
wie gelber Wein aus Goldpokalen
von Engelshänden ausgeschwengt.

Zerbrausten Orgelfugen gleich
stürzt es gewaltig auf die Dächer,
tönt jählings auf, wird langsam schwächer,
wenn eine Türe in den Angeln geht.
Und alle Bösen, Wucherer und Schächer
würgt plötzlich eine arge Angst, und bleich
murmelt der Mund ein kindliches Gebet.

Da klirrt dann Gold auf einmal zittrig hin,
von gieriger Hand dem Ladentisch entnommen,
und die zum Scheine vor den Andren Frommen,
und die vor Gott mit tausend Lügen kommen,
und die der Armut Schatz mit Hohn bespeien
und ihrer Brust Hartherzigkeit verleihen,
und die dem Dieb aus Hunger nicht verzeihen -
sie fluchen stöhnend dieses Tags Beginn.

Und nur die Straßendirnen und die Knechte
wachen auf einmal auf und richten groß
die Augen, trüb vom Widerschein der Nächte
auf ein beglückenderes Menschenlos.

Sie brechen sich die Brüste auf und reichen
beschmutzte Herzen einem Glänzenden,
und ihre frühern Tage sind wie Leichen,
darüber die Vergessenheiten wehn.

Sie fragen nicht, was bei dem nächsten Schritte
der Zeit sie wieder niederzwingen wird -
sie treten in das Reich der Gottesmitte,
ein jeder wie ein aufgeruf'ner Hirt.

Und sehen ihn, den Einzigen und Einen,
sie spüren ihn an Händen und Gesicht
und küssen seinen Schatten auf den Steinen
und müssen grundlos wachen oder weinen
in dem gesangerfüllten Mittagslicht.


  Alfons Petzold . 1882 - 1923

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