An den Tod

Tod, ich frage nach dir
An dem Tor jeder Stunde,
Siehe, es brennt eine Wunde
Unaufhörlich in mir.

Tod, was ist deine Pflicht?
Was ich auch horche und spähe,
Ach, ich fühl' deine Nähe
Trostausspendender nicht.

Tod, deine Sense zerbricht
Vieles an blühender Fülle,
Mich, die entgötterte Hülle,
Findest du nicht.

Wanderst gelassen vorbei,
Fern meinen ringenden Händen,
Und an vier eisigen Wänden
Bricht sich mein Schrei.


  Alfons Petzold . 1882 - 1923

Expressionisten
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