Schicksal

Ein Mensch verdampft im Rahmen einer Türe,
Jedoch in meinem Innern tönt sein Schritt,
Und tausend frühre Tritte hallen mit,
So daß ich einen Weg voll Füßen spüre.

Was hier verschwand ist eine leere Hülle,
Ein Sack aus Häuten, dem mein Wunsch entnahm.
Das Spiel, die Wohllust, alle Not und Scham
Und der Erlebnisse geheime Fülle.

Beschwert von eines zweiten Schicksals Last,
Ahne ich toll, so lange ich hier wandre,
Bin ich als Dichter nur ein Raum für andre,
Die Fremdheit vieler ist in mir zu Gast.


  Alfons Petzold . 1882 - 1923

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