Schöne Tage

Auf schwebenden Schwingen
Kehr ich in den Garten Jugend ein,
Glocken höre ich im Leibe der Blumen klingen,
Sonne strömt aus versintertem Stein.

Stunden mit dem Mantel aus dem Dufte glühender Ferne
Steigen in mein schweigendes Tal.
Bei dem Leuchten der Mondlaterne
Halte ich ein königliches Mahl.

Von einem seligen Verschwenden
Sind diese Tage überhäuft.
Schalen forme ich aus meinen Händen
Aus denen nichts wie Liebe träuft.


  Alfons Petzold . 1882 - 1923

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