Bauernballade

Hans Mühsam pflügte manch langes Jahr
Sein steinig Feld.
Doch, ob er noch so fleißig war,
Sein Acker blieb der Früchte bar,
Als hätt ihn der Teufel bestellt.

Im Bauernhause hockt die Not
Trotz Müh und Plag.
Es gab nicht Grütze, gab nicht Brot,
Denn was der Acker Ernte bot,
Auf der Wage im Steueramt lag.

Die Arbeit riß ihm auf die Hand,
Doch er erwarb
Nicht einmal aus dem steinigen Land
Das Geld für Sarg und Sterbegewand,
Als sein Weib im Kindbett starb.

Und als man ihm wegnahm die letzte Kuh,
Da hatte er's satt:
Er packte sein Kind, das Bündel dazu.
Bald über die klobigen Bauernschuh
Stob grau der Staub der Stadt.


  Alfons Petzold . 1882 - 1923

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