Der Arbeiter

Die Tage strömten an ihm vorüber:
eine Flut Haß, eine Flut Groll,
einmal heller, einmal trüber
und immer des größten Verzagens voll.

Niemals rauschten sie wie das Geschwelle
brandender Meere um ihn herum,
ihrer Stunden verhallend Gefälle,
ließ nicht aufschäumen Welle um Welle -
sie verrannen machtlos und stumm.

Nur wenn er stand mit Brüdern und Schwestern
gewerkschaftverkittet im Gasthaussaal,
tauchte empor die Sorge von gestern,
sich bindend mit seiner heutigen Qual.

Und schwoll und schwoll, zerbrach alle Enge,
das müde Verzweifeln und trug ihn ins Licht
mit all seinen Brüdern in starkem Gedränge,
solange - bis wieder das Kolbengestänge
surrend tanzte vor seinem Gesicht.


  Alfons Petzold . 1882 - 1923

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