Der Einsiedler

Er ist ein Brunnen, dessen wahre Tiefe
selbst Gott mit seinem Senkblei nicht erreicht,
Der Menschen Worte sind ihm ein Getriefe
von Schmutz und Sünde, dem er gern entweicht.

Einst ging er durch das hastende Getriebe
der grauen Stadt, von ihrer Glut erhitzt,
und schleppte durch die Pfützen seine Liebe
zu jenem Gott, der hinter Mauern sitzt,

Und rang sich seine Hände wund um Gnade
und um Erleuchtung, doch der große Baal
blieb stumm in seiner steinernen Parade
und ließ dem Sucher seine ganze Qual.

Da stieß der mit dem Stabe an die Mauer,
an der die Demut seines Herzens hing,
und schritt mit seiner Sehnsucht, seiner Trauer
in das Gebirge, das ihn froh umfing.


  Alfons Petzold . 1882 - 1923

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