Der Künstler

Schöpfer war er, die Kraft der Himmel rauschte
in seinem Blute und quoll ihm aus der Hand,
wenn er mit den Gestirnen Worte tauschte,
das Bild der Ewigkeit vor ihm entstand.

Die Erde war ihm etwas Wundervolles,
er liebte alles wie von ihm selbst erdacht,
so daß, als er im Zwange fremden Grolles
Vernichtung bot in einer bittern Schlacht,

er sich den Tod rief, daß er ihn bezwinge,
um seine Tat würfe der Ohnmacht Netz,
weil er mit Kugel und gesalbter Klinge,
verschändete sein heiligstes Gesetz.

Als ihm Erhörung ward und er sich streckte
ihm Lehm des Feldes zur Erlösung aus,
sich seine Hand noch einmal grüßend reckte
zum reinen Licht des firmamentnen Blaus.


  Alfons Petzold . 1882 - 1923

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