Die Frage

Arbeiter, was sind wir? Die hufzerrissenen Steine der Gasse
fressen nicht soviel wie unsere Münder an Staub und Sand.
Die in stählerne Kreise festgebannten Schiffkompasse
sehen mehr Ziele als wir, mit ihrem zitternden Rand -

Die Tatze eines Tieres schleppt mehr von den Schätzen der Erde
in sein Gelaß, als unsere Hände an Brot für Weib und Kind.
Unser Leben gleicht eines Irren verworrener Gebärde;
wir fühlen das Dasein und müssen uns fragen, wofür wir sind.

Wir nehmen viel Dinge zur Hand, die von seltsamen Ländern künden,
hören in ihnen Meere rauschen - wie herrlich müßte das sein,
so mit dem lauten Leben in die tiefe Flut der Ruhe münden,
indes die Ströme des Hasses wildzischend fließen hinein.

Der Duft von Wiesen, Wäldern, unbegrenzten Savannen
strömt aus den Werken in unseren Händen, erzählt
uns Knechten von dem freien Atem der Jagdkarawanen -
Oh, wie das Herz da aufschreit, gefesselt, getreten, zerquält.

Arbeiter, was sind wir? Diese hirnaufwühlende Frage
schreit stündlich in uns, hebt sich wie eine Fahne empor
rot und aufreizend aus dem Wirrsal unserer Tage,
die dunkel und kalt sind, wie all ihre Brüder zuvor.


  Alfons Petzold . 1882 - 1923

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