Die Toten

Da sie nun unten in der Erde liegen
und nichts mehr tun, als stille sein und lauschen,
was die geheimen Bäche um sie rauschen,
die in den Stunden ihres Lebens schwiegen;

Da sie nun können ihre Blicke senden
in sich hinein und nicht mehr auf den Gassen
der Welt das Licht in fremde Dinge fassen
und arm zu bleiben mitten im Verschwenden;

Da sie nun dürfen mit den Wurzeln sprechen
und mit dem feinsten Saatkorn neben ihnen
und nicht mehr vor den Hämmern und Maschinen
die schwersten Worte so wie Holz zerbrechen -

Ist ihnen alles Leben Traum gewesen,
ein Alpdruck in den Morgen hingeschwunden,
in dessen Sonne sie sich selbst gefunden,
vom Fieber alles fremden Seins genesen.


  Alfons Petzold . 1882 - 1923

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