Winterabend

Häuser, Bäume rauchen in silbernem Schwalch empor,
Der Himmel tritt wie die hohle Hand Gottes vor.
Ich gehe mit meinem Hunde durch die menschennackte Allee,
Über mir knarren Äste, kündend: Schnee.
Ein Laternenanzünder wirft seinen Schatten auf mich- -
War das der Tod? ... Seele, so frage ich dich.
O wo bist du Sommer und Sonne, die Zeit, wo alles reift
Erfüllungen zu- - Die hohle Hand Gottes greift
Herab auf die Erde, schließt sich zusammen, und hält
In ihrem Dunkel mich und die Welt.


  Alfons Petzold . 1882 - 1923

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