Den Toten

Ihr, die ihr dem Tier entflohen,
den engen Dörfern und Städten der Erde,
der Massen stinkendes Gewühl verließet
oder die frierenden Nöte der Einsamkeit.
Ihr seid in Chöre gehüllt,
in Licht und Glanz der Gestirne.

Ich sehe euch,
taumelnd durch die Bläue des Nichts,
lachend allerletzte Himmel erstürmen.
Morgenröte in den Händen,
winkt ihr mir,
dem Knecht des irdischen Hauses,
die Grüße der Götter zu.
Mit den Sternen,
den strahlendsten Priesterinnen,
wandelt ihr um das ewige Feuer der Sonne.
Oder ihr jagt auf den Schimmeln der Ewigkeit
kleinen furchtsam fliehenden Wolken nach.

Nicht lastet mehr Nacht und Buße auf euren Schultern
und nimmer drückt Tag und Geständnis
euer Gesicht in den Staub.

Euch reißt nicht mehr Sehnsucht
die Blicke schmerzhaft empor.
Denn eure Füße berühren
die Fliesen der Ewigkeit.


  Alfons Petzold . 1882 - 1923

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