Gott leidet an mir

Gott leidet an mir!
Denn ich soll seine Sonne sein
und bin nur trüber Schatten irgendeines seiner Dinge.
Den Quell seines Herzens wollte er in mir sehen,
doch ich sickere als unreines Wasser über die Straße der Zeit.
Als brennenden Dornbusch, seine Allmacht verkündend,
dachte er mich in der Stunde meiner Zeugung,
doch wie Zittergras duck' ich mich feige
unter dem Speichel frevelnder Menschen.
Er legte in mich die Empörung seiner Himmel,
hieß mich lieben die Diebe und Mörder, die Huren, Säufer
und anderen Knechte der Nacht,
hieß mich verachten die Betrüger am Worte
und die Schänder des Geistes,
hieß mich dreimal töten die Propheten des Kampfes gegen
die Liebe.
Aber ich wurde ein Schwächling,
verschloß meine Türe vor den heilig Unseligen
und sitze zu Gast bei den Händlern der Leiber und Seelen,
atme die Stickluft ihres Hasses,
schreite mit ihrem Stolz als Stütze
über die Gasse Endlichkeit.
Mein Lachen ist Lüge,
mein Weinen Trug
und kalt und schamlos meine Gespräche
über Wesen und Dinge.
So leidet Gott an mir,
unendlich und qualvoll,
wie eine Mutter
vor dem siechen Leib ihres ersten Kindes.


  Alfons Petzold . 1882 - 1923

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