Der Speditionsfuhrmann

Kaum beginnt's zu tagen,
Schlüpft er in die Schuh,
Und mit Roß und Wagen
Geht's der Arbeit zu.

Seine Hände fassen
Schwere, schwere Last,
Halten auf den Straßen
Seine Pferde Rast.

Stunden, ungezählte,
Fährt er durch die Stadt,
Bis der abgequälte
Körper Ruhe hat.

Einen Gruß kaum bietet
Er daheim dem Weib.
Ach, die Arbeit schmiedet
Fesseln um den Leib.

Ist er auch der Plage
Nun auf Stunden fern,
Bleibt er wie am Tage
Doch im Joch des Herrn.


  Alfons Petzold . 1882 - 1923

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