Schöpferstunde

An die Maschine festgebannt
In harter Fron spürte ich
Oft auf der Stirne eine Hand,
Die kosend übers Haar mir strich.
Und stand doch niemand neben mir
Im Riementanz und Radgewirr.

Auch war's mir oft, als töne schrill
Nicht mehr der Arbeit Lärm im Saal,
Und alles wär' geworden still.
Um mir die Welt, in mir die Qual.
Tief innerlich in mir erklang
Ein seeliger Gesang.

Wenn "Angepackt!" die Arbeit schrie,
Mein Ohr vernahm es nur im Traum,
Denn eine ferne Melodie
Erfüllte Seele mir und Raum.
In Nebelgruben tief und weit
Versank die arme Zeit.


  Alfons Petzold . 1882 - 1923

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