Dito

Ein Trupp von fremden Männern späht im Halbkreis
Nach einer Felsenhöhle. Prüfend blickt
Und schweigend der Padrone. - - "Pronto?" - "Si!"

Ein dumpfer Donnerschlag; ein Kieselregen.
Dann Stille. - Aus der finstren Höhle wirbelnd
Wälzt sich ein wimmelndes Gewölk von Qualm,
Die Luft verdunkelnd. - Mählich rötet sich
Und blitzt der Qualm. Die Wolke schwankt und senkt sich.

Und aus der Todeswolke, rein und blendend,
Ein blanker Stern, ein weißer Schmetterling
Flüchtet in steilem Flug empor zum Äther.

Nachlässig und verdrossen blickt die Schar
Dem Vogel nach. - "Avanti!" - Trägen Trittes
Bewegt der Zug sich in die finstre Höhle.


  Carl Spitteler . 1845 - 1924

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