Sonnentod

                              "Morgen fallen die Blätter, und ich
                              Denke kommender Ernten Gold;
                              Und so herrlich wird sein kommender Ernten Gold,
                              Daß wir nimmer gedenken fallender Blätter."

                              "Wenn alle Blätter gefallen sind,
                              Dann bleiben am Baum noch zwei oder drei,
                              Und diese Blätter denken den ganzen Winter dran,
                              Daß sie den Kummer haben sollen,
                              Unterm Frühlingshimmel zu fallen."
                                           (Der Rhapsode der Dimbovitza.)

Fern in Winterdunst versunken
Liegt die graue Stadt. -
Auf bereifter Wiese
Träumt ein Frühgeborener
Von einer Stadt des Lichtes. - - -

In frostigen Dünsten, die zum Himmel qualmen,
Verblutet die Sonne.
Ein weißes Birkenkind mit bebenden Reisern
Starrt bang in die Blutung:
O stirb nicht, Mütterchen Sonne!

Im zarten Gezweige hängt
Rotkehlchen mit blutiger Brust,
Das Gefieder schaudernd gesträubt:
Die Sonne stirbt, -
Wie Blätter und Mücken starben!

Ein karges Weilchen am Nachmittag
Erhob sie sich und schaute matt
Und schräge über die Wiese;
Dann ward sie ein verweintes Auge,
Und nun ein Tropfen Blut ...
Sie stirbt, - wie jüngst die Blätter starben.

Lebwohl, lebwohl!
Deine Kinder behalten dich lieb.
Sieh, drüben das Häuschen,
Das oft du belächelt,
Grüßt dich wehmütig
Mit glühender Fensterscheibe ...

Und dicker qualmen die frostigen Dünste.
Anfangs müssen sie leuchten wie Nordlicht;
Doch ihr rauchiger Schleier siegt,
Und düster blutend,
Gleich verglühender Kohle,
Erstickt im Qualme die Sonne.

Russige Wolken ragen empor,
Die auf riesigen Rumpfen
Unendliche Flockenlasten zusammentragen,
Die Welt zu verschütten.
Dämmrung stürzt lawinengleich
Von Wolkengebirgen;
Aus Wolkenklüften haucht der Frost
Schneidend über frierende Gräser.
Krächzend und flügelklatschend
Hastet die Krähe hinweg;
Rotkehlchen ist fort, wie sturmverweht;
Die verwaiste Birke erschauert,
An den Wimpern erfrorene Thränen ...
Die Sonne ist tot! - - -

In Finsternis versunken liegt die ferne Stadt.
Auf erfrorener Wiese
Träumt ein Frühgeborener
Von einer Stadt des Lichtes.


  Bruno Wille . 1860 - 1928

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