Als Kind, mit welchem Hochmuth fuhr
Ich sonst durch diese Gassen!
Miseria hatt ihre Spur
An jeder Thür gelassen.
Ein Schneider hier, ein Schuster dort,
Ein Grobschmied in der Mitten, -
Es hätte mich an solchem Ort
Um Alles nicht gelitten,
Und gar im Hof, im dumpfen Graus
Des Tropfenfalls am Hinterhaus!
Doch heute durch ein Wunder,
Wie anders scheint der Plunder.

Nun schmacht' ich, feuchter Mondenschein
In deiner blassen Helle,
Nun knie' ich auf dem kalten Stein
An der geliebten Schwelle.
Was Hof und Gang und Tropfenfall,
Wo Lieb' ihr Ziel verheissen?
Knien vor des Kindleins Wieg' im Stall
Die Könige doch, die Weisen;
Der Ochse brüllt, der Esel schreit;
Doch aller Engel Herrlichkeit
Strahlt ob dem morschen Dache,
Und Gottes Stern hält Wache.


  Arthur Fitger . 1840 - 1909

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