Der Welt Lohn

Trink es auf, mein letztes Blut,
Dass es dich noch einmal labe;
Diese heisse rothe Flut,
Ach, ist Alles, was ich habe.

Wachs' empor in Jugendkraft,
Braus' an's Licht auf breiten Schwingen;
Gönne mir die Leidenschaft,
Dir mich sterbend darzubringen.

Dein Gefieder schwellt der Sieg!
Dank? Warum denn Dank verschwenden?
Fliege, Kind, zur Sonne, flieg
Und lass mich im Staub verenden.


  Arthur Fitger . 1840 - 1909

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