Ihr Frommen kreuzt und segnet euch,
Ihr Gläubigen, Erlösten;
Quält euch das tollste Teufelszeug,
Der Vater wird euch trösten.

Natur, die Mutter, fragt nach Harm
Und Trübsal Nichts und Schmerzen;
Warm ruhet wie in Molochs Arm
Ihr Kind an ihrem Herzen.

Ihr Frommen, nur ein Tröpflein spült -
Wie tief mich Gott verdamme -
Auf meine Zunge, dass sie kühlt
In dieser Pein und Flamme.

Ihr aber lacht in mein Verliess
Von sichrer Himmelsschwelle:
Den Gläubigen das Paradies;
Dem Ketzerpack die Hölle.


  Arthur Fitger . 1840 - 1909

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