Ihr Lieder, die ich mit Herzblut geschrieben,
Wie bald werdet ihr im Winde zerstieben!
Vielleicht unter Spinnweb und Mausegenist
Für - kommt es hoch - für ein hundert Jahr
Ein letztes armseliges Exemplar
In der Bibliothek zu finden ist.
Dann nimmt ein junger, gelehrter Fant
Vom Karren, der schon gepackt für den Höker,
Den alten vergilbten, vergessenen Schmöker
Noch einmal mit Lächeln in die Hand,
Culturhistorisch sich zu befassen
Mit den komisch antiquirten Grimassen,
Die Anno damals der Dichter schnitt,
Der auf der Folter des Lebens litt.
Das giebt einen witzigen Vortrag für Damen,
Ein Essay mit philosophischem Namen;
Dann aber, dann sagt nur: es ist vollbracht,
Und sinkt in die Maculatur und die Nacht
Und das klanglose Ende. Und dennoch heuer
Brennt mir's im Herzen wie fressend Feuer
Und wühlt mir wie Lava im Eingeweide,
In Versen zu sagen, was ich leide.


  Arthur Fitger . 1840 - 1909

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