Mein Freund, missachte nicht den ärmsten Mann:
Wer weiss, er hat vielleicht ein Töchterlein,
Das deines Lebens Sonne werden kann.

Auch keiner Winkelgassen Labyrinth
Sei dir zu finster; wohnt vielleicht doch dort
Die Fee, die deines Glückes Fäden spinnt.

Und heuchelt Einer, dem der Wahnsinn schon
Im Auge flackert, kühle Weltmanier,
Verachte nicht den Helden, lieber Sohn.

Und wird vor Tag und Thau schmucklos ein Sarg
Verscharrt am Friedhofszaun, wer kennt die Qual,
Die das zerschossne Herz der Welt verbarg?

Ich bitte Christ, Jurist und Moralist:
'Nen milden Spruch! Wer weiss, wie bald uns selbst
All solche Rücksicht bitter nöthig ist!


  Arthur Fitger . 1840 - 1909

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