Was suchst du hin, was suchst du her?
Die treue Liebe ist dahin,
Die liebe Treue, die ist todt,
Und du erweckst sie nimmermehr.

Das ist der Platz, das ist das Haus,
Da hat das kurze Glück gewohnt,
Da stehst du halbe Nächte lang;
Doch Niemand schaut nach dir hinaus.

Windfahne kreist voll Angst und schreit,
Weil sie der scharfe Nord umpfeift;
Der Frühling starb, der Winter stürmt,
Und unaufhaltsam flieht die Zeit.

Begreif es doch und sieh es ein:
Die Lieb ist todt, die Treu ist todt,
Was ringst du dir die Hände wund;
Ergieb dich drein, ergieb dich drein.


  Arthur Fitger . 1840 - 1909

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