Briefpost

Noch auf der Post in Ruhe tief
Verpackt, und noch nicht ausgetragen,
Liegt wohl versiegelt jetzt dein Brief
Im kleinen Städtchen auf dem Wagen.

Und mit ihm liegt noch manch' Packet,
Der buntesten Gesellen viele,
Schwerfällig die, und jene nett,
Und manche noch gar fern vom Ziele.

Da liegt vor Allem dick und derb
Der Mahnbrief, rauh und ungeschoren,
Zwar nennt er Namen und Gewerb,
Doch kurzweg "Herr", kein "Wohlgeboren".

Dagegen jenes Bittgesuch,
Wie glatt und fein verpackt; die Titel
Sind endlos, ein umfassend Buch!
"Der Zweck," heißt's, "heiligt ja die Mittel".

Dem Liebesbriefchen, wie mir däucht,
Ist's an der Stirne schon zu lesen,
Die meisten sind von Thränen feucht,
Und viele von gar zartem Wesen.

Wenn Moschus aus den Blättern haucht,
Dann starb der Liebe letzter Glaube,
Doch wenn aus Stürmen Hoffnung taucht,
Trägt Ring und Oelzweig eine Taube.

Fahrt wohl, es bläst der Postillon,
Ihr weiß und rothen Schmetterlinge,
Ihr Leid und Freuden, fliegt davon,
Wie Psyche regt in euch die Schwinge!


  Hermann von Lingg . 1820 - 1905

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