Serbien

1877.

Hat die Kunst der Diplomaten,
Hat das Schwert nicht mehr vermocht?
Wieder auf verheerten Saaten
    Trotz der Thaten
Wird ein tapf'res Volk verrathen,
Und ins alte Joch gejocht?

War's besiegelt und beschlossen
Vom Geschick ihm schon voraus,
Daß sein Blut umsonst geflossen,
    Daß erschossen
Seiner Mütter letzte Sprossen,
Feuer fraß sein letztes Haus?

Und nun soll es wieder warten,
Bis die Fesseln Thau zerfrißt,
Bis die Spinn' umwebt die Scharten
    Und Standarten,
Spinnt ums Grab der Eingescharrten,
Und zum Sieg den Weg ermißt?

All in Todesmuth versprühtes
Herzblut gilt der Welt so viel,
Als ein über Nacht erblühtes,
    Ein verfrühtes
Rosenblatt, ein jäh verglühtes,
Frost und Stürmen nur ein Spiel.

Worte gibt's, gerühmt von Allen,
Die, sobald man sie beschwor,
Ungehört in nichts verhallen,
    Doch sie fallen
Zu den Schatten, und erschallen
Einst empor im Geisterchor!

Bücher, die wir zugeschlagen,
Schließt die Nachwelt wieder auf;
Banner, die in unsern Tagen
    Unterlagen,
Wird die Zukunft wieder tragen
Zu erneutem Sturmeslauf!


  Hermann von Lingg . 1820 - 1905

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