Verspäteter Frühling

Ein Wächter thront, ein grauer,
Auf hoher Wolkenwart,
Der Winter, der im Schauer
Auf uns herunterstarrt.

Er nimmt im ew'gen Eise
Am Schlagbaum seinen Zoll
Vom Frühling, der die Reise
Zu uns vollbringen soll.

Er will uns nicht gestatten
Der Erde buntes Kleid,
Und nicht dem Grün der Matten
Das funkelnde Geschmeid.

Will's eine Schwalbe wagen
Und nach dem Norden sehn,
So läßt er sie verzagen
In rauher Stürme Wehn.

Er merkt es jeden Morgen,
Wenn eine Wolke still,
Die Wärme wo verborgen
Herüber tragen will.

So wird denn nur verbuckelt,
Und unter viel Gefahr
Der Frühling eingeschmuggelt
Bei uns in jedem Jahr.


  Hermann von Lingg . 1820 - 1905

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