Schwedisches

Wir wollen von der Liebe reden,
Nun spitz die Öhrchen, liebes Kind;
Du glaubst nicht, wie da hoch in Schweden
Die Menschen gar so seltsam sind.
Viel Wunders fand ich oft geschrieben
Vom Sonnenschein der Mitternacht;
Doch daß die Leute anders lieben
Wie wir, das hätt' ich nicht gedacht!
Sie schmücken, wie ich just gelesen,
Im Traum mit aller Tugend aus
Das heimlich angeschwärmte Wesen - -
"Ach nee!" sagt meine kleine Maus.

Und denk dir bloß: Verliebte hören
Auf die Verwandtschaft nicht noch Zunft.
Sie schwätzen süßes Zeug und schwören
Oft wider jegliche Vernunft.
Sie wissen listenreich zu äffen
Der Tanten argusscharfen Blick;
Und wenn sie sich auf Schneeschuhn treffen,
So sind sie rot und heiß vor Glück.
Und was die Basen tadelnd reden,
Sie machen sich den Deubel draus;
So sind sie nun mal - diese Schweden - -
"Ach nee!" sagt meine kleine Maus.

Und an der Liebe Spielgenossen
Sieht sich die Schwedin nimmer satt;
Sie ahnt nicht, daß er Sommersprossen
Und etwas krumme Beine hat.
Des Hauptes dürftige Behaarung
Gibt seinem Schädel Glanz und Licht,
Und jedes Wort ist Offenbarung,
Das stotternd der Geliebte spricht.
Sein Tadel macht ihr Seelenschmerzen,
Sein Lob ist ihr ein Ohrenschmaus;
Sie trägt sein Bildnis auf dem Herzen -
"Ach nee!" sagt meine kleine Maus.

So tut dieselbe Liebesskala
Sich aus Berichten treulich kund
Von Göteborg bis nach Upsala,
Von Malmö bis nach Östersund.
Bei Ibsen sagt schon Pastor Manders
"Die Liebe schwärmt wie nicht gescheit"
Bloß - in der Ehe kommt es anders,
Und Wunderwirkung tut die Zeit.
Dann sieht man nämlich plötzlich jeden
Die eignen Wege gehn im Haus -
In Schweden, Kindchen, hoch in Schweden ...
"Ach nee!" sagt meine kleine Maus.

Wir schwiegen beide nur ein Weilchen;
Da blinzelte die Maus mit List,
Die sonst ein schüchtern blühend Veilchen
Und nicht von vielen Worten ist:
"Mir scheint, betracht' ich's ernst und ethisch,
Der Liebe Glut, der Liebe Glück
In Kötzschenbroda ganz so ,schwedisch',
Als wie in Ulm und Osnabrück.
Und mag ein Nörgler uns nicht leiden
Und späht nach unsrer Torheit aus,
Der glaubt am End noch von uns beiden ...
Nun, wenn schon!" lacht die kleine Maus.


  Rudolf Presber . 1868 - 1935

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