Cervantes

Du Fröhlichster von allen, die gelacht
Ob dieser Erde Narrheit, Wahn und Sitten,
Wo hat man deine Asche hingebracht,
Wo ruhst du aus von deinen Türkenritten?
Schirmt die Kastanie dich mit breitem Laub?
Entblühn dem Herzen schlanke Himmelslilien?
Umtollen wilde Mädchen deinen Staub,
Du edelster der Ritter von Kastilien?

Als still gebrochen deines Auges Glanz
Und in der Brust der muntre Quell verronnen,
Da schlangen dir den letzten Liebeskranz
Die Hände armer Trinitariernonnen.
Manch Jahr verging. Der frommen Frauen Zug
Nahm seinen teuren Toten mit ins Weite.
Der Himmel weiß, wer deine Asche trug,
Und welchem Nönnchen heut du ruhst zur Seite...

Doch wo der Sommer spielend auch umweht
Dein ärmlich Grab im unbekannten Lande,
Dein edler Ritter aus der Mancha lebt
Und zäumt noch täglich seine Rosinante.
Am Ritterbuch hat er sein Herz gelabt,
Bis er der Hämmel Schar als Feinde ansah;
Und hinter ihm in feisten Sünden trabt
In faulen Grautiers Sattel Sancho Pansa.

Er trägt des Baders Schüssel stolz als Helm,
Als Fürstentöchter grüßt er feile Weiber,
Und Ritter suchend probt der arme Schelm
Die Knüttelkraft verrohter Maultiertreiber.
Und schilt und trotzt, wo Unrecht wild gedieh,
Bei holden Frauen kost er amoroso,
Und mit Grandezza beugt sein Eisenknie
Sich vor der Dulcinea von Toboso...

Die Zeit ist karg an Ruhm und Ritterschaft;
An Zielen hoher Tugend ward sie ärmer.
Aus traumerfüllter Stube dumpfer Haft
Treibt's immer noch zum Ritterspiel die Schwärmer.
Verstaubte Waffen greift die Torenhand;
In rupp'ger Riesen Blut den Mut zu kühlen,
Wird immer noch im alten Zorn berannt
Der tolle Flügel windgetriebner Mühlen.

Und stießest lachend du noch einmal fort
Vom müden Leib der dunklen Schollen Lasten -
Hier, Sancho Pansa, Don Quixote dort,
Du fändest noch die alten, lieben Kasten;
Sähst unter Knütteln bluten manchen Schelm,
Um alten Plunder tolle Schwärmer streiten
Und in die Hämmel, mit dem Mambrishelm
Geschmückt, die Edlen von La Mancha reiten...


  Rudolf Presber . 1868 - 1935

Expressionisten
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