Die Kinder

Ihre Stimmchen hör' ich noch
Wie aus Frühlingsfernen klingen:
"Vater, komm, du sollst uns doch
Auch einmal ein Liedchen singen.

Schreibst in Bücher viel hinein
Mit dem Tintenstift, dem bösen;
Und wir sind so dumm und klein,
Und wir können's noch nicht lesen."

Wilder Blondkopf, Schmeichelschatz,
Sprech' ich lachend im Umfassen,
Rechts und links mein Knie hat Platz
Und ich will euch reiten lassen.

Reitet nur mit Mut und Fleiß
Und gebt Frieden, kleine Törchen;
Denn die Lieder, die ich weiß,
Taugen nicht für Kinderöhrchen!

"Aber morgen wirst du doch
Ganz gewiß ein Lied uns singen?" -
Ihre Stimmchen hör' ich noch
Wie aus Frühlingsfernen klingen ...

Jetzt, da ich den rechten Ton
Meiner Weise eingefangen,
Sind die blonden Kinder schon
Lang, so lang zur Ruh' gegangen.

Mit den Liedern spielt der Wind,
Die gequälter Brust entstiegen:
Vögel, die verflattert sind,
Und die nie zu Neste fliegen ...


  Rudolf Presber . 1868 - 1935

Expressionisten
Dichter abc