Beim Rotspon

Nach des Alltags üblen Stürmen,
Regenschauern, die uns waschen,
Laßt uns Batterieen türmen
Staub'ger alter Rotsponflaschen!

Laßt uns allen Kummer pfählen,
Alle Sorgen keck enthaupten
Und uns nachbarlich erzählen,
Was wir "damals" uns erlaubten!

Damals, als um Nacht und Uhren
Wir am Faß uns wenig härmten;
Blonde Mädchenköpfe fuhren
Aus den Fenstern, wo wir lärmten.

Und die Herrn vom weisen Rate
Setzten auf sich in den Betten
Grollend: es sei ewig schade
Um die Jugend, nicht zu retten.

So was brächt' es nie zu Ehren;
Und in unsrer Sitte Zonen
Ende das auf den Galeeren,
Wenn nicht gar - auf Redaktionen!


  Rudolf Presber . 1868 - 1935

Expressionisten
Dichter abc