Der Dichterling

Du schwatzst ein breites und ein langes
Und hast mit Verschen nie gespart
Von Macht und Wohltat des Gesanges,
Die deiner Brust sich offenbart.

Du schwärmst von Welten-Frühlingfesten;
Kein Maienwunder still geschieht,
Das du, dem Vogel gleich in Ästen,
Nicht hell begrüßest durch dein Lied.

Nun wohl, den Vogel lass' ich gelten.
Doch prüfend deiner Lieder Schall,
Sprech' ich: Du bist in Laubgezelten
Der Sperling, nicht die Nachtigall.

Dein Lied ist klein und kaum ein Zeichen,
Daß jung der Lenz das Land durchirrt;
Es flattern tausend deinesgleichen
Um Scheunen, drin gedroschen wird.

Das hetzt sich wichtig durch die Dörner
Mit viel Gekreisch und pickt und frißt
Mit Lust die unverdauten Körner
Aus fremdem Mist.


  Rudolf Presber . 1868 - 1935

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