Vielleicht...

Hab' gedichtet und geschrieben,
Wußte selber nicht den Sinn.
Stand denn außer meinem Lieben
Wirklich noch was andres drin?
"Täglich," sagt mir eine Dame,
"Les' ich Sie zum Abendbrot."
Ist's denn einzig nicht dein Name,
Der aus tausend Worten loht?

Noch ein Stündchen, noch ein Weilchen,
Und mein Werk und Name schwand;
Doch ein Verschen und ein Zeilchen
Kommt vielleicht in Enkelhand.
Und aus Reimen und aus Prosa
Lacht den sorgenvollen Mann,
Maripósa, Maripósa,
Deine schlanke Jugend an.


  Rudolf Presber . 1868 - 1935

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