Im Herbst

Schon färbt der Wein sich roth,
Der Herbst will kommen,
Die Trauben hangen leuchtend am Spalier,
Und in den Wegen liegt das Laub gesät.
Du sprichst von Liebe, doch es klingt beklommen,
Du fühlst wohl selbst: die Werbung kommt zu spät,
Denn auch in uns ist lang der Sommer todt.

Dort, wo der Weg sich theilt,
Wo in die Weiden
Der Sonne letzte, rothe Gluth sich hängt,
Und uns Erinnerung grüßt von jener Bank,
Dort laß uns tapfer von einander scheiden.
Nein - nicht in Thränen, Freund, in stillem Dank,
Daß uns der späte Sonnenstrahl ereilt!


  Anna Ritter . 1865 - 1921

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