Tscherkessische Todtenklage

Es trauern die Männer von Dshighi,
Gesang tönt und klagendes Spiel -
Denn der Schönste des Volks der Adighi:
Pschugui, der furchtlose, fiel!
Er war noch an Jahren ein Knabe,
Doch glich ihm kein Mann im Gefecht -
Jetzt liegt er schon modernd im Grabe,
Der Letzte aus seinem Geschlecht!

Pschugui, der Held, ist gefallen!
Sein Blut färbt die Erde nun roth -
Er hörte den Schlachtruf erschallen,
Und eilte zum Kampf und - zum Tod!
Kühn brach er durch Dampf und Geschosse,
Durch Lanzen und Schwerter sich Bahn,
Und sprengte auf wieherndem Rosse
Zum Häuptling der Moskow heran.

Sein Schlachtkleid von blutrothem Sammte
Flammt' hell in der Sonne Gestrahl,
Doch heller und furchtbarer flammte
Sein Aug' und sein blutiger Stahl!
Getroffen vom Feindesgeschosse
Sein Rappe todt unter ihm bricht -
Er wechselte dreimal die Rosse:
Doch sein tapferes Herz wechselt' nicht!

Es sank von der Wucht seiner Streiche,
Manch rüstiger Kämpfer der Schlacht!
Jetzt liegt er da selber als Leiche,
Und Wehgeschrei dröhnt durch die Nacht.
Man weint um den glühenden Hasser
Von Moskow's geknechteter Brut -
Doch die Thränen der Freunde sind Wasser,
Und die Thränen der Schwester sind Blut!

Den Nacken der Schwester umwallte
Das dunkle Haar üppig und kraus -
Als die Kunde des Todes erschallte,
Da riß sie ihr Haar weinend aus.
Doch die Mutter hebt tröstend die Rechte:
Dank Allah! so hat er's gesucht!
Mein Sohn fiel, ein Held im Gefechte,
Und nicht wie ein Dieb auf der Flucht!

Der Sänger greift trüb in die Saiten,
Die Menge horcht schauernd und bang,
Und die Thränen der Weiber begleiten
Den jammernden Trauergesang.
Es trauern die Männer von Dshighi,
Gesang tönt und klagendes Spiel:
Denn der Schönste des Volks der Adighi,
Pschugui, der furchtlose, fiel!


  Friedrich von Bodenstedt . 1819 - 1892

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