Den Zeitgenossen

(1850.)

Euch kann mein Lied, ich fühl's, nicht mehr gefallen:
Es ist zu kurz, zu dürftig und zu klein,
Die ihr so weit in Jedem und in Allem,
Faßt euch nicht gern in enge Schranken ein.

Die Außenwelt verführte meine Blicke,
In der sich alles rundet und ergänzt,
Kein Leeres irgend, nirgends eine Lücke,
Und jede Bildung voll und scharf begrenzt.

Das sucht' ich nun im Geiste nachzuahmen,
Und da die Kraft mir nicht so reichlich quillt,
Wählt' ich bescheiden streng geschloss'ne Rahmen
Für mein dem Leben nachgeschaffnes Bild.

Ihr aber habt der Wesen Grund ergründet,
Die Gottheit selber liegt euch auf der Hand;
Wenn ja ihr etwas unbegreiflich findet,
Ist's, daß man je es unbegreiflich fand.

Das Schöne, das ein Räthsel uns, den Schwachen,
Ihr habt's gelöst mit Minus und mit Plus,
Zwar könnt ihr vor der Hand nichts wirklich machen,
Doch wißt ihr, wie man's machen soll und muß.

So schreitet ihr denn fort im Riesenschritte;
Die That selbst, die sonst Denkern nicht gelingt,
Habt ihr erfaßt, ob zwar nach Dichtersitte,
Der Handlung nennt und Fabel, was er singt.

Am Baum der Freiheit habt ihr kühn gerüttelt,
Nur ist er knorrig und bewahrt die Frucht;
Doch wenn sie je der Sturm vom Aste schüttelt,
Ihr lest sie auf, und lobt d'ran was gesucht.

Für euch nun, die den Ueberfluß im Schooße,
Die ihr versteht der Schöpfung Allmachtruf;
Vor denen klar das Kleine und das Große,
Ist freilich arm, was ich bescheiden schuf.

Allein bedenkt doch: die Natur ist sparsam,
Mit Gleichem, seit dem Anfang, hielt sie Haus,
Was allzuviel, nimmt rück sie in Gewahrsam,
Und gleicht durch Kargheit die Verschwendung aus.

Auf jede Zeit von Recken und Heroen
Folgt eine andre, die, wie andre, klein,
Und die Giganten, die dem Himmel drohen,
Sie schrumpfen auf das Maß der Menschen ein.

So folgt, die Form, die euch erzeugt, gebrochen,
Ein Enkelvolk, das sich um euch bewegt
Wie um fossile, starre Mammuthsknochen
Von Thieren, wie die Welt sie nicht mehr trägt.

Ein Volk, das, wie's gewöhnlich bei den Schwachen,
Die nur, was ist, als wirklich sprechen an,
Sich etwa gar erfrecht euch auszulachen,
Als ob ihr viel geprahlt und nichts gethan.

Das euern Fortschritt selber macht zum Spiele
Und fragt: ob ihr auf Reisen nicht gelernt?
Ein Fortschritt sei, was näher bringt dem Ziele,
Zu viel sei, wie zu wenig, gleich entfernt.

Wenn sich entschuld'gen eurer Dichtung Jünger:
Nur Uebergang sei jetz'ge Zeit und Frist,
Euch gelten läßt als einer Zukunft Dünger,
Doch nicht für Rosen hält, was doch nur Mist;

Wenn dann die Sonne, deren Licht euch blendet,
Den Kreis erleuchtet, den der Mensch bewohnt,
Wenn sie von neuem Wärmestrahlen sendet
Und rückstrahlt vom Gefühle, das ihr Mond;

Dann kommt die Zeit der Selbstbeschränkung wieder,
Die Gräber, die ihr grubt, sie öffnen sich,
Für eure Enkel dicht' ich meine Lieder,
Die klein wie eure Väter und wie ich.


  Franz Grillparzer . 1791 - 1872

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