Vom kleinen Alltag

1.

Man muß die Frauen der kleinen Beamten sehen,
Den Korb am Arm, wie sie einkaufen und bei den Ständen
Der Grünzeughändler stehen, aus den Gemüsen
Das Billigste wählen und da noch zu feilschen versuchen.
Lang währt solcher Einkauf, und oft muß die Hand,
Die mühsam gepflegt und weiß erhaltene,
Was schon sie ergriffen, wieder hinlegen, weil es
Zu teuer. Aber die Blicke ruhn noch darauf.
Da kommen und drängen sich dicke Köchinnen vor
Und fassen mit roten, rohen, unbedenklichen Händen
Nach diesem und jenem, was kostbar und gut ist, und kaufen
Mit fremdem Gelde für Leute, die sie nicht lieben.
Und jene hätten das zarte Gemüse, das junge,
Dem müden Manne süß-sorgend bereitet als erste
Gabe des Frühlings - nur um ein Lächeln.


2.

Die armen Leute ziehen am Sonntag hinaus
Ins Grüne. Sie nehmen sich Kaltes und Brot mit. Dann liegen
Sie auf den Wiesen und lassen die Sonne scheinen
In ihre enterbten Gesichter, dehnen die Körper
Im Gras und fühlen der duftenden Erde kühle
Berührung. Die blonden blutleeren Mädchen lachen
Zuweilen und haben die Hände voll Blumen. Die Frauen
Berechnen, indes sie stricken, die Kosten des Tages.
Die Männer sind müde und schlafen bis in den Abend.
Dann wandern sie an den Gärten vorüber, aus denen
Musik und Lichter locken, der Duft von Speisen
Und das Gesumme vieler fröhlicher Menschen.
Da klagen die Kinder: Hunger! und sind von den Zäunen
Der hellen Gärten nicht wegzubringen.
Aber der Vater sagt herb: Das ist nichts für uns...


3.

Arbeiter reißen die Straße auf. Nun läuten
Die Glocken zu Mittag. Da klirrt der erhobne
Arm mit dem Spaten noch einmal nieder. Dann gehn sie
Langsam zu ihren Röcken, die wie ein Haufen von Lumpen
Am Straßenrand liegen, und nehmen aus ihren Taschen,
Gewickelt in alte Zeitung, ihr Essen.
Stehend nun lehnen die einen ihre verkrümmten Rücken
An eine Mauer im Schatten. Andere liegen,
Die Pfeife rauchend, der Länge nach auf dem Boden.
Andere schlafen. Alle schweigen. Die Sonne
Glüht senkrecht herab. Nur manchmal ein Luftzug treibt einen
Der weggeworfenen Zeitungsfetzen raschelnd
Über das Pflaster. Ein alter zerlumpter Mensch
Kommt da um die Ecke und bückt sich mühsam nach jedem
Stückchen Papier, faltet es sorgsam und gibt es
In einen Korb wie was Kostbares. -
Immer sind andre noch ärmer.


  Anton Wildgans . 1881 - 1932

Expressionisten
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