XII.

Pan lag im Gras. Die heilige Syringe,
Die sich der Gott in seiner Not geschnitten,
War seiner Hand, der trauernden, entglitten.
Nun krochen Käfer drin und Schmetterlinge

Ließen sich nieder auf dem Zauberdinge,
In das der Gott so vieles Leid gelitten,
Seitdem er wußte, ach, daß allem Bitten
Das Rohr zurückzuwandeln nicht gelinge.

Nun schlief er schwer. Auf seiner Wangen Braun
Küßte die Sonne große Tränen trocken.
Ein Traum von Syrinx ging durch seine Locken -

Was kümmert ihn, daß tief im Schilfgeraun,
Von seiner Flöte Rufen süß erschrocken,
Sich eine Nymphe ließ dem geilen Faun? -


  Anton Wildgans . 1881 - 1932

Expressionisten
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